Giorno di Pasqua


Le mani protese verso il Crocifisso, quasi volesse sfiorarlo, e una espressione di viva, intensa commozione dipinta sul viso stanco, avvizzito dagli anni e dalla sofferenza.

Sinuose nuvole di fumo azzurro, profumato, salivano verso il cielo, appena velato dalle prime ombre della sera: il vecchio, seduto su un morbido giaciglio d’erba, guardava compiaciuto quel morbido ondeggiare, assaporandone, nel silenzio totale, la fragran

Un lampo nel cielo livido,
i poveri resti in una fossa comune
sembrano rianimarsi,
per poi tornare esanimi, freddi, lontani.

Cielo plumbeo
come una fredda coperta
pietosamente stesa ad occultare,
negare tanta efferata ignominia.

Frasi commosse,
occhi velati di malinconia,
ricordi, urla di rabbia
ghermite dal vento,
appena soffocate in un silenzio irreale.

Mura fredde, livide, cupe,
mute testimoni di scene passate,
agghiaccianti, che nessuna umana ipocrisia
potrà mai cancellare.

Ai margini, il perpetuarsi della vita
nella policromia di un cuscino di erbe,
di ombre riflesse, mentre le dita di un bimbo
si protendono verso un fiore.

Al garbato richiamo del padre,
la piccola mano, quasi timorosa,
indugia, sembra ora voler solo
accarezzare quel caldo disegno.

Nel cielo, l’improvviso sorgere di un arcobaleno,
vivido alternarsi di soffusi colori,
miracolo di vita,
che tenacemente silenziosa si rinnova.